20 de enero de 2024

Noche en la selva

Es de noche

hay ruidos diversos

el río, los grillos, algo que parece una chicharra,

gotas y geckos.

Insectos, miles de ellos, trepando los alrededores.

No se la hora. Me desvelo.

Y es que pareciera que no hay lecho donde encuentre descanso.


Siento un siseo en mi mente, en forma de voz.

Como un susurro constante, similar al río.

Puedo oír tal turbulencia, 

en forma de palabras atropelladas que no pueden ser seguidas por idioma alguno.

Mis labios están sellados

y mis cinco o diez sentidos ocupados,

siendo conducidos inevitablemente al sopor.


Imágenes vienen,

puedo verme en un espejo imaginario

puedo ver mis restos

mi cara resignada y herida,

mis brazos delgados y sin vigor,

mi cáscara opaca.

Agonía reflejada en un espejo de oscuridad y selva

que aparta su mirada frente a la mía.


La noche viene por mi

con el río y sus fantasmas

con el gecko y sus tinieblas

vienen por mí

en forma de lluvia,

en forma de sueño.

21 de septiembre de 2023

Resaca del fin de los tiempos

Una enorme, fea y nauseabunda resaca

es mi avergonzado despertar.

Cefalea

Polidipsia

Reflujo.

El olor a cigarro y a papas fritas.

La billetera abierta y el celu perdido.


Lo peor de la resaca,

es que no es una enfermedad.

No tiene el derecho que tiene el dolor,

a ser aliviado y compadecido.

Al contrario, la resaca es una culpa

disfrazada de intoxicación.

La resaca es un castigo

disfrazado de compromiso del estado general.

Nadie toma en serio al afectado

a menos que haya sido forzado a carretear

(nunca me ha pasado).


Me fuí de fiesta siendo joven

no me detuve.

No me detuve porque no sabia qué festejaba

hasta que la persona del espejo se me hizo vieja.


¡Qué desperdicio!

Tantas fiestas, drogas y amores vividos

hoy sin mayor sentido que el de ser recuerdos,

y un consuelo pobre para mi deteriorado ser.


Y no voy a cerebrar con anhelos,

ni ha romantizar con lo que ya pasó

asi que los recuerdos quedaran en las fotos

y las fotos quedaran en algún respaldo virtual.

Mejor así que sufrir por el presente

marchando sin norte como un cadaver perfumado.


Adios desenfreno y excesos,

que no fueron tales, pero se entiende.

Gracias por paliar mi pena

lo mejor que se pudo.

Ahora a sufrir en grande

como en los viejos tiempos, con culpa.

Vieja escuela, pero ahora con mas cabeza

agüita y paracetamol.


25 de enero de 2023

De cena hay arroz

17 de Julio, 21:32 horas.
Avenida Once de Octubre 125, departamento 303.
Santiago.

Cocinándose un alimento en el sartén.
Arroz variedades de sobre.
El hambre no falla.
El fuego no falla.
El vino sí.

Me percato de la incomodidad en mi espalda
que está apoyada en el respaldo de un banquillo desproporcionadamente alto para el trasero de quien lo sienta, sentó y sentará.
Mi espina encorvada aguarda que la cena se cocine a si misma.
Si las vertebras hablaran...
(O el hígado).

Pronostico una competencia entre la cocina y el asiento.
Dicho de otra forma, entre el aburrimiento y la incomodidad.
Opto por lo segundo
mientras recuerdo el invierno en Guatemala.
No veo las avispas en el basurero.
Ni las hormigas en el pan.
Ni las polillas dándose de cabeza contra la ampolleta.

Veo algo parecido a las polillas, son mas pequeñas y lentas.
Salen del mueble donde guardo el arroz
que estoy cocinando.

Que devastadora es la cocina en Santiago.
Es lenta, como ropa que no seca,
marginadora, como la gripe
y aburrida, como el día que acaba a las seis.

Que pena que lo que cae del sartén no sea devorado.
En lugar de eso queda en el piso, listo para ser aplastado
y luego atravesar su metamorfosis durante los días siguientes
hasta su fase final como imago de la mancha.
O lo que venga después (un hoyo, qué se yo).

Ya esta listo el arroz.
Esta bueno, no le faltaron ganas (Que detalle el de la cocina sin moscas).
Le falto lluvia. Le falto selva.
Pero esta bueno. Sabor a retorno. 

17 de enero de 2023

Huevo

Desperté en el suelo.
Estaba desparramado y abierto
Mi contenido se vaciaba en el suelo.

No lo pude recoger, quedo ahí
como un vestigio innegable del mal dormir.
Así que encaje mis partes y me vestí.

Camino al trabajo note mi ropa húmeda
la polera viscosa, la ropa interior mojada
noté que mis grietas seguían drenando.

Y goteando
De forma macabra, se podía seguir mi rastro
y hallarme al final del camino de manchas.

No se detiente
cuando hay fuga solo queda disimular
para no ensuciar a los que están cerca.

Acomodar el cascaron
Aplicar desodorante ambiental
y sonreír.

20 de junio de 2022

Puntitos

Agosto del 2022
Soy adulto
Tengo canas me falta pelo
Tengo rodillas que crujen
Hay cosas que hacer
Cosas que pensar
Cosas que debieron estar resueltas
Cosas

Parece un final triste
Parece un final
Que debiese estar escrito
Muerto rayado y firmado
Un final que no es final
Porque se sigue escribiendo
Agonicamente, patéticamente
No deja de escribirse en el pie
No queda más hoja
Y se escribe en tinta invisible
Dios, no se detiene

Hay un sentimiento sin nombre
Lo intento describir
O al menos interpretar
Esta en el café de la mañana
En el celular del día a día
En la paja de la noche
Y en tantas otras cosas
Tu entiendes
O quizás no, pero lo imaginas

Sueño, hambre, miedo
Pereza, miseria, soledad
Decepción, traición, ignorancia
Esperanza
Sueño
Muerte
Vida
Y sueño
Como si todo fuera despertar
Para irse a dormir en la noche
Soñar
Para despertar en el trabajo
Comer
Para cagar en un baño cualquiera
Coger 
Para pensar en el anticonceptivo o la its
Viajar
Para resolver las cuentas y las deudas
Comer
Para evaluar el sobrepeso que no resuelves
Expresar
Y contradecir y culpar las cosas.

Beber y mear
La homeostasis impoluta
De realizar un paradigma
Para contradecirlo
Y llevar el tiempo a la estación indefinida.

Qué paradoja que es la vida
Que te impulsa a luchar por la victoria
Que te lleva a aplastar a la oposición
Alcanzar una meta arbitraria
Buena meta
Hogar estatus sexo familia
Al azar vamos a escoger una meta
Un algo
Vamos a perseguir un algo
Que paradoja

No. Gracias pero no
Puntitos

22 de febrero de 2022

La partida

 ¿Qué quedará

después que vuelen los tejados,

que arremeta la tormenta de agujas,

que la plaga devore mis escamas?

¿Qué quedará cuando caduquen los tejidos?

*

Cuando las miradas que me observan giren.

Cuando las voces que me hablan callen.

Cuando los recuerdos de mi se olviden.

Cuando los nombres se pronuncien distintos.

*

¿Qué quedará?

El huracán se avecina ominoso.

Lo veo

En cuerpos conocidos que huyen,

en el amor que renuncia a mis besos,

y migra con el viento hacia el calor.

*

Un paisaje sin color.

Un parque sin sonrisas.

Un perro sin cola.

Un lapiz sin tinta.

Quedarán.

*

Como cáscaras de nuez

Repartidas entre la mugre y los vestigios.

Quedarán.

Como una estela indescifrable

de lo que fue y ya no es.

*

Quedarán conmigo.

Mordiendo mis labios.

Quemando mis encías.

Segando mi cabello.

Conmigo.

*

Quedará lo que quede de mi.

Un cuerpo roto.

Desnudo, frágil y hambriento

En medio de la devastación.

*

Quedaré conmigo.

Sin otra alternativa que girar el espejo

y revelarme a mi mismo.

Lo que fue.

Lo que es.

Lo que soy y siempre he sido.

*

Tormenta y tormento unificados

Una existencia mas.

Un nombre mas.

Un revoltijo de dudas mas.

Un uno.

*

Una hoja en la impredecible brisa.

Una vida que improvisa hasta la muerte.

Un fragmento del fractal universal.

*

Entonces y solo entonces

cuando se revelen las verdades

y la tormenta acabe con las ilusiones

emprenderé mi partida

flotando por el río de los designios,

entre el lecho y las estrellas,

y la corriente de la naturaleza

hasta la desembocadura.

*

5 de abril de 2021

Sin título (2009)

Simplemente aquí,

en el espacio minucioso del reparo

Soy.


Pues a menos que el viento calle

o vuelva a caer el atardecer

seguiré siendo.


Mientras busco tus brazos

o tus manos que ya tienen dueño.

Mientras busco el nosotros,

admiro el ustedes

y que el rocío bañe de muerte

las premisas del ayer.

O anteayer.


Si me duermo no me despiertes.

Si me besas no me beses.

Si callo, calla tus huesos

que yo atado en un misterio

me recojo del tiempo

y siento.

14 de noviembre de 2020

Turistas (2018)

Unos arboles turistas
se pasearon por Santiago
se perdieron y preguntaron
como volver a sus bosques.

Por las veredas se pasearon
unos árboles turistas
nadie les respondió.

Los árboles turistas
se detuvieron agotados.
Descansaron de buscar el camino
que los llevará a su hogar.

Las personas al verlos
hicieron cuadrados en la veredas
Los riegan mientras ellos esperan
recuperar fuerzas para marcharse.

Transmutación (2018)

Migrando en el vacío
Gravitación desmesurada
Un largo giro
Guiado por las cuerdas del sol
Hasta un día de abril
Marcado con un tiempo imaginario
Hoy vuelve al punto cardinal
Donde mi mano se ato a la cuerda
En el vértigo de los vientos vivos
Que guían mis pasos por el universo.

La balanza (2018)

Dos mujeres hablan sobre política francesa.
La política francesa debate sobre seguridad.
Fuerzas de seguridad patrullan con ametralladoras.
Las armas recuerdan guerra y patria a Sirios mendigos.
Una familia inmigrante se refugia cerca de Pont Neuv
Por aquel puente camino absorto por los rostros Parisinos.
Parisinos tediosos que buscan cervezas y espumantes.
La cerveza se ordena a si cerca de dos francesas.
Sonríen y se besan. Es primavera.