Limón

Un brillo verde atraviesa las hojas

hojas recién nacidas.

Caminamos por la orilla

silenciados por el viento.

Vamos a visitar

el largo árbol de limones,

vamos a masticar

el dulce amargor de los limones.

Mirando el cielo de hojas

La amenaza de las nubes

oculta mis cristales.

Las ruedas gastadas

hacen lentos los caminos.

Y entonces descansas

con el limón en la boca,

del amargo viaje de hojas

mientras yo doblo la esquina

ocultando el paso tras la reja.

Isabel

Isabel camina por Santiago,
modelando dos bellas piernas
con paso firme lleno de ansiedad
mientras observa su teléfono.

A dos metros Isabel sentada
descansa su espalda del largo peso
gira un pito concentrado
y lo pasa tosiendo a Isabel.

Mientras meditan bajo la droga,
Isabel a dos cuadras ríe fuerte.
Pide otra cerveza y el mundo gira.
Un mundo inestable por descubrir.

Y espera entusiasta la apertura
del local favorito de Isabel.
Donde todos bailan y fuman juntos
y donde ríen los que no ríen.

Isabel es una mujer de Bellavista,
alejada y feliz de su rutina.
Aquella que exhiben en las fotos,
la que todos quieren y recuerdan.

Peregrinando las calles frías,
gastando dinero que odia trabajar,
da gracias por aquel momento
que da sentido a todo lo demás.

Límite (Cuarta nota de crecimiento)

En un límite abstracto
se sitúan mis fragmentos
esparcidos
envejecidos por la vida etérea
bendecidos.

Entre el mar y el cielo mi espíritu
se desliza entre los demás
esquivándolos.
El epicentro de mi ser combativo
bloqueando las trivialidades
abrazando el límite
entre la duda y el acierto.

Y se vuelve materia
entre mis huesos y el tejido.
Revolviendose hambriento
en una búsqueda infinita.
Allí, entre la cordura y el desosiego
se anudan mis ideas.

Migrando con el viento de primavera
mis células se desprenden
y siembran campos extraños.
Se alejan
me abandonan buscando un centro
y yo las libero de mi silencio.
Quisiera conservar las pistas
que me lleven lejos de esta frontera
mientras inspiro en la vida
y me sostengo en la muerte.

Mujer de agua

El espíritu del agua habitaba en ella.

Que se levantaba sin dormir,

se aseaba sin cuerpo

comía sin boca

y viajaba lejos.

El tiempo se deslizaba entre sus dedos

gastado y cansado.

Sus ojos de manantiales campesinos

veían a traves de la ventana

los mismos campos

las mismas calles

la gente en su rutina

y el verde que se volvía gris.

Piensa

y en la idea se arremolina una vertiente.

El agua cae entre las piedras

helada como la mañana

pesada como su bolso

y vuelve a levantarse desde el suelo.

Un suspiro se escapa

había perdido su idea.

La mujer de agua se deshace lento

en el desierto muerto de Santiago.

A veces me encuentra

a veces tambien reímos.

El agua cae de sus cabellos

mientras espera una lluvia anticipada.

Y cuando se despide

robada por una vida seca

veo crecer la hierba

siguiendo ciega su estela.

Haiku 6

Arena vieja
aguarda con paciencia
el mar de siempre.

Haiku 5

Una corriente
doblega nuevos brotes.
La rama gira.

Reflejo

Cuando el frío me cala

cuando el cansancio me enferma

cuando mi abrigo no alcanza

cuando una tristeza se me asoma.

En lo turbio de un pensamiento

o en lo oscuro de un pasaje.

Me detengo

y ajusto los audífonos en mis oídos

La clave esta en la canción

lo demás es un reflejo.